Vivo en un libro, fuera,
me muerde la vida.
Dime que el peor peligro de saltar es
aprender a volar,
que las verdades no se derraman,
ni esa vida es la que te estrella,
pero yo me siento chico
y cuando quiero escribir
hay nada.
Todo oscurece si empiezas
a entender a Panero,
Cuántos peligros hay en enloquecer?
“solo está loco el que no lo admite”
y sigue pisando suelo.
Y las paredes
Y el techo
en pie.
Mientras, me destrozo la cabeza.
Yo,
el muerto,
El que ríe en el funeral.
He estado tan mal
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