lunes, 24 de septiembre de 2012

De lo real

He intentado construir un poema, lo leo,y eso queda, un intento. Veo el límite de lo que escribo. Ayer creí ser Bukowski y hoy no puedo levantarme del váter, trabajo con mentiras pero rara vez las utilizo, si no es para escribir demasiado, si no es para decir lo suficiente.
He intentado conservar mis últimas señales de actividad, guardarlas para poder quemar algo durante el frío.
¿Sabes? En ti veo un camino, y esto no sé pronunciarlo, no me cabe en la boca. Cuando mastico demasiado mis palabras me sabe la lengua a ceniza. Sigo sin levantarme del váter.

Tres días reflexionando,
tres mañanas raras,
 tres intentos.

Me ofrece cuerdas
Y yo quiero aire.

Último pico de actividad cerebral 


Paranoid - Black Sabbath