Atado

Dulces drogas que resucitan,
acarician los huesos y ensucian ojos,
que abren mañanas
y cierran la ventana.

Dulces formas de pensar
buscando cariño y vicio a partes iguales.
Anoche tenía muchas ganas de quererte
pero se me hizo tarde.

Busco línea,
doblo el pulso
y pido aire.

Viejos nudos con nuevas cuerdas.

Desátame.

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Me palpo, nervioso, los ojos y los pies y el dedo gordo
de la mano lo meto en el ojo, y estoy sucio
y mi vida oliendo.
Y sueño que he vivido y que me llamo de algún modo
y que este cuento es cierto

Muere, sólo muere, Panero.

Presente

Vivimos sin llegar al techo, pegados al aire rancio de los rincones, 

huimos de cada silencio llevando a peso un montón de palabras sin usar, 

de esas libres de historia, 

palabras sobras, que sueñan con tomar vida 

y no encuentran su ocasión.

No serán putas verdades, serán no sidas, nunca crearán el momento que esperas.

Con los ojos cerrados, para nadar bajo las olas de miedo,

miedo a perder contacto, a frases que no entendemos,

a no ser la flor que consigue salir del lodo.

Nos envenenamos con noticias viejas y morimos en futuros que no suceden.

Leemos tratando de entender, sin contagiarnos de lo escrito

para,

durante el intento,

Dejar de vivir.